Si esta es la vuelta de esquina
en donde debíamos encontrarnos...
si sabemos que el silbato
perdonó la vida al tren
y nos dejó aquí...
-entre mil temores-
confrontados...
en esa instancia de
acabarnos las pasiones...
que las pestañas sudan
mientras se miran e imaginan
invisibles recovecos del mundo...
mientras busco el verso
que haga métrica en mí...
-silbido en el viento-
la prosa cruel
desnuda la poesía-ausente...
temeraria estupidez en mano...
residuo de coraje
que grita
que el tiempo existe....
y que nos vive
más allá de estos labios...
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