Vamos-
seamos in-curables-
como esos terminales-marginales
del amor-
que del amor se acaban-
metástasis de lo
que estuvo
en el indoloro silencio
de lo que no se nombra-
que cada célula sucumba
ante su avance-
que los días de los días
-y los días de la noche-
nos traigan sólo
las novedades sabidas-
las noticias-"noticiadas"-
vamos-
que sólo hay humo
y vapores-
y sueños tras la música
y el bar-
los sueños son redondos
-tal vez-
o -simplemente-
una nube guaraní
lloviendo-nos
de a poco-
vamos-
no hay que reconocer
que lo sabemos
y lo vivimos-
que el mundo es nuestro-
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