Escribiendo en linea....

La realidad no existe ni merece ser contada...

lunes, 22 de enero de 2018

Des-soñando...

Vi una luciérnaga 
en el patio
la otra noche.
Y fue 
como un golpe
de gracia.
¿Debía pedirle 
un deseo?
¿Podría darme
lo que yo quisiera?
Vi una luciérnaga 
y solo pensé 
en mirarla;
la ciudad creo
que no le agrada
tanto.
Vi una luciérnaga
como se ve
con los ojos...
Luego mis ojos
se preguntaron
si ella podía
otorgarme algo...
un viaje en el tiempo...
un nacimiento tardío...
una nueva esperanza...
Pero mi cabeza
siempre desautoriza
a mis ojos...
y mi cabeza le dijo...
que ya pasó
el tiempo de soñar...

jueves, 18 de enero de 2018

El artista

El artista nace
y sonríe el Universo.
Se pregunta,
¿qué clase de dones
me ofrenda?
El artista crece
y un día comprende
que es artista
y que eso no se elige.
El artista hace camino
y el camino lo hace.
El artista sueña
y las mariposas vuelan,
las flores despiertan,
las aves en-cantan.
El artista bebe
y hasta el vino barato
se hace néctar de dioses.
El artista fuma
y con el humo
va pintando sus mundos.
El artista busca 
a la luna,
y a la luna encuentra.
Solo debe posar
la mirada.
Tiene siempre
a sus pies
un cielo de diamantes.
Allá,
en el abajo-arriba
una Lucy
lasciva-inocente
le guiña los ojos.
El artista crea
y se revuelve el cosmos.
Las musas se alborotan.
El artista cumple-años
y no necesita temer-les.
El artista cumple-años
y se nutre
de lo que llaman
"vivencias".
El artista cumple-años
y se hace más joven.
(Tal vez pensar
en su salud,
estaría bueno...
le dicen
los médicos)
El artista vislumbra
más allá de los allá-ses.
El artista se muere
y continúa
cumpliendo años,
se vuelve
cada vez
más vivo.
¿Cómo decirlo?
El artista no muere.

martes, 16 de enero de 2018

Fin y principio


Es hora de hablar
del fin de
muchas cosas.
Porque todo pasa
aunque eso
también nos duela.
Es hora de hablar
del fin
porque el fin
comienza siempre
y termina siempre
al igual
que el principio.
El principio
siempre ronda
la frontera
del fin.
A veces
como ilegal
cruza
encubierto
y disfrazado.
Otras,
con pasaporte
accede
por la gran puerta.
Es decir,
estas líneas
quizás sean 
el fin
pero también
o, a la vez,
podrían ser 
un principio.
Pensalo.

jueves, 11 de enero de 2018

La memoria del olfato

Siempre pensé
que tengo suerte
porque el aroma
de las flores
me recuerda 
a mi padre.
Es un modo
muy bello
de presenciar
la ausencia.
Él se fue 
hace tanto
y no sé
qué aromas
se llevó 
a algún lado.
En cualquier bar
del mundo,
suelo preguntarme
si hablan los parroquianos 
o sus bebidas.
Yo muchas veces
preferí que hablara
mi cerveza.
Es tan charlatana!
se ríe mucho
y hace chistes...
nunca le importa
la hora...
En suma,
es más divertida
que yo.
Y en aquel bar
aquella tarde
ella
-la mujer,
no la cerveza-
se pregunta
-aunque dice
que no le importa-
si habla la cerveza
o ese hombre.
Él dice que lleva
la memoria
en el olfato.
Su mente
recrea olores
y en sueños
cuando sueña
con ella
sueña en aromas.
Cuando sueña
con su madre
-que se despidió
hace mucho-
también 
sueña
en aromas.
Por eso él
le pregunta
a ella
si de algún modo
está loco.
Ella
lo escucha fascinada
porque siempre tiene
algo extraordinario 
que contarle.
Y mientras él 
pide otra cerveza,
ella piensa
en que se vacía
su frasco de perfume.

miércoles, 10 de enero de 2018

Sobre Marx en marzo

Él quisiera verla
observando 
Marx
algún día
de marzo.
Decir Marx
en marzo
tendría
-entonces-
otro significado.
Marx en diciembre,
enero o febrero,
nunca sería
como Marx 
en marzo.
Luego ella 
le hablaría
a él
sobre Marx
en marzo
y su boca
sería un nido
de "emes",
tantas "emes"
transformadas
en un gemido largo.
Si Marx en marzo
viera un marsupial,
y luego hablase
con Máximo Gorki
analizando
el máximo común divisor
del capitalismo,
para luego viajar
en el tiempo
y buscarse 
una Big Mac
en Mc Donalds
pensando en Mac
y en buscar a Mac-ondo.
Ya de regreso
pasara por el cine
para disfrutar 
de una tarde 
de Matrix.
Entonces Marx
exclamaría
que le ocurren
cosas extrañas
a todo un Marx 
en marzo.
Y no sabría
que esas "emes"
en marzo
convierten
en fuego
la boca de ella
y en fuego
los ojos de él
y que juntos
se consumen,
que ella
siempre se
encendió hablando
de Marx
y él siempre 
se encendió
observando.
Es por eso
-Karl-
que él desearía
como único capital
para ella
la dicha de observar 
Marx algún día
de marzo.

viernes, 29 de diciembre de 2017

Tumbas que cantan...

Ellas tienen
tumbas
que cantan-
Son como
un coro
agri-dulce
en las noches-
Suenan
como lamento
del viento
rozando hojas-
esa belleza
de lo terrible-
esa dulzura
del des-amparo-
Es un apagado
rumor melancólico-
Sueñan-
que al fin alguien
las escuche-
Son tumbas-
donde se vacían almas-
y ellas cantan-
Lo que no cantaron
en vida-
ellas cantan-
En sordo-susurro-
barren las miserias
de sus vidas-
alejan golpes y lágrimas-
Ya no pueden 
morir de pena-
Por eso cantan-
Lo que no cantaron
en vida-
las tumbas cantan-
Ellas cantan-

(Para las víctimas de feminicidio)

miércoles, 27 de diciembre de 2017

Con los años se suman ausencias a nuestras vidas, seres queridos que emprenden aquel misterioso viaje. Eso hace que las festivas navidades de la infancia den paso a otras que también se pueblan de nostalgias. Y esto me lo digo a mi misma y al que le pudiera servir de algo; la tristeza de las perdidas no debe impedir el disfrutar de un encuentro con nuestros seres queridos que aun están. Somos pasajeros en esta vida. Cualquier Navidad podría ser la última para cualquiera de nosotros. El mejor homenaje para nuestros difuntos es disfrutar el hoy, disfrutar de nuestros vivos, honrar la vida en este momento y recordar sí... pero con alegría y gratitud por haber conocido y disfrutado a aquellos seres que amamos y que ya no están.